Murakami nunca me despertou qualquer ténue ponta de interesse, mesmo depois da apaixonada recomendação feita por amigos leitores que respeito.
Entre as vendas fartas e a constante ameaça de Nobelização do escritor julguei que seria altura de conhecer aquilo que produzia tais efeitos.
Uma compilação dos seus contos iniciais pareceu-me uma base de partida melhor para conhecer o autor do que um dos seus "romances aclamados". Porque a partir deles o autor só poderia ter melhorado, porque a partir deles a sua identidade só poderia ter sido apurada.
Com essa percepção, chegava ao livro com a sadia abertura de espírito para o "desconto" a dar à experimentação imberbe do autor.
Pouco durou essa abertura de espírito, abafada por uma compreensão da monotonia das pequenas obras do autor.
Parece-me inusitado que um dos autores mais elogioado pela sua diferenciação e originalidade não tenha produzido, ao longo de duas décadas, um único conto a que se possa reconhecer a sua "Voz" original e única.
Nem estou a entrar em conta com as obsessões pelos detalhes em torno dos quais ocorre a modulação de cada narrativa: frigoríficos, esparguete, orelhas, cerveja.
Foco a recorrência temática de desencontros dialogantes entre perfeitos desconhecidos (mesmo quando são amigos ou amantes) e de momentos de dissonância da vida quotidiana aceites (de início) com uma naturalidade mundana.
De tal forma são recorrentes que ao longo deste livro Murakami esteve muito perto de escrever o mesmo conto por duas vezes, variando ligeiramente a ideia inicial.
Sendo importante frisar que as suas ideias de partida costumam ser interessantes, exercendo um fascínio que nasce do inesperado com um toque de bizarro.
O problema está em que dessas ideias ele não avança senão para uma manutenção dessa bizarria sem a concretizar - e por concretizar entenda-se usar em favor de uma ideia final de cada conto.
Nenhum dos contos merece o epíteto de surreal - muito menos de Kafkiano! - pois estes limitam-se a ser vagos.
Ao invés de parecer que os sentidos mais profundos dos contos são abstracções escondidas ao nosso consciente imediato, a leitura revela antes a possibilidade de Murakami ter feito a criptação (em estranheza) do seu próprio falhanço em dar corpo integral às suas ideias.
Quase sempre parece que o autor está a fugir das melhores hipóteses que a sua escrita lhe apresente apenas para manter a narrativa permanentemente em aberto.
Sono, conto promissor mas desapontante, é um exemplo claro deste estado da escrita, partindo para a crítica social ao desperdício da existência e terminando como uma cena de terror sem término nem ligação ao que veio antes.
A propósito disso acaba-se a pensar nas derivas narrativas de alguns personagens a meio de contos pertencentes a outras. O que poderia ser uma ferramenta ocasional torna-se numa estrutura recorrente do autor que parece apostado em construir uma identidade de reconhecimento imediato - para o exterior.
Só mesmo o último conto, que dá título ao volume, chega a escapar a esta geral banalidade encoberta.
Um verdadeiro mistério existencial capaz de falar da sociedade japonesa, com algumas particularidades locais e bastantes traços geograficamente restransmissíveis. Mesmo não estando livre de tudo o que descrevi acima a propósito da escrita do autor, não deixa de ser o esforço mais conseguido e menos padronizado dentro do livro.
Sendo que alguns destes contos parecem ser a base dos seus esforços futuros e longos - deduz-se pelos títulos - não acredito que deva esperar muito mais do autor do que aquilo que já aqui dele compreendi.
Não enjeito a possibilidade de vir a ler um seu "romance maior" como tira-teimas, mas não farei um esforço para tal e iniciarei a leitura já cansado dos tiques literários do autor.
O Elefante Evapora-se (Haruki Murakami)
Casa das Letras
4ª edição - Setembro de 2010
360 páginas
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